Karina Tartuferri

Ayer se cortó la luz al mediodía en mi pueblo, no sabía por qué, pero estaba triste.
A las 14 hs. aproximadamente volvió el servicio. Encendí la radio, me enteré que había sido porque un cable del alumbrado público se había cortado y caído impactando contra Karina Tartuferri, que iba en bicicleta por la Avenida principal con su hija, y que la habían trasladado al Hospital Penna de Bahía Blanca. Al rato me enteré de su muerte. Su hija, Paz, de 4 años se salvó de milagro.
Karina estaba embarazada de 5 meses y medio. Tenía 33 años. Era una persona muy querida en Sierra de la Ventana, de la misma manera que su familia.
"La Negra Tartuferri", era una morocha de sonrisa contagiosa y amplia, una mujer fuerte, alegre, a la que siempre admiré por su actitud ante la vida. De mirada desafiante, apasionada, generosa, buena gente. Que tardaba mucho en hacer los mandados porque se ponía a charlar con cada persona que se encontraba en el camino.
¡¿Cómo es posible que una persona salga a andar en bicicleta por la Avenida San Martín, y se muera electrocutada?!.
En Sierra de la Ventana desde ayer respiramos tristeza e indignación.
La última vez que charlé con ella fue hace un mes caminando por esa misma avenida, me contaba de unos pesebres que estaba armando, de lo grande que estaba Paz, y de su embarazo. La vi feliz.
Me cuesta hablar en pasado. Se me atropellan palabras, rabias, impotencias. La recuerdo en momentos de alegría, contando anécdotas. Se me mezclan emociones. Sin dormir. Con la mirada presente de su mamá, su marido Gustavo, su hermano y todos los familiares, amigos y conocidos que vi, desde ayer a la tarde hasta hoy al mediodía. Con los relatos y silencios. Con esa lluvia persistente, que tuvo dos interpretaciones según vecinas que escuché:"-dicen que cuando se muere alguien muy querido por mucha gente el cielo llora". "-Karina está contenta, por eso manda lluvia con esta sequía."
A muchos no pude saludar, y tampoco pude entrar a la sala velatoria. Me paralicé en la vereda, de a ratos, miraba a la gente, al cielo, a la tierra, a la nada, quería tirar piedras, gritar, pero nada iba a devolvernos con vida a Karina, pensaba. No podíamos creer con mis amigas Carola y Ceci lo que había pasado (aunque hacía horas que lo sabíamos) nos mirábamos más allá de la mirada, nos tomábamos de las manos, nos apoyábamos en la pared. Veníamos de estar durante la madrugada y mañana en la casa de su mamá.
Hoy en el cementerio, su madre Delia nos dijo:"-gracias a todos por venir, veo en cada uno de sus rostros como amaban a mi hija." Delia, la mejor pastelera y cocinera del pueblo. Delia, la mamá de Karina y Richard. Amiga de oro de sus amigas. A la que también siempre admiré como mujer. Una luchadora, con sentido del humor, sensibilidad y coraje.
Todo un pueblo llora. En el velorio cuando subieron el cajón al coche fúnebre, aplaudimos, con la calle cortada por la cantidad de gente. Gesto de querer ahuyentar al espanto. De acompañar a su familia. De...
No la despedimos, estará siempre en nuestra memoria.
No quiero entrar en lugares comunes, pero la muerte es la única certeza. Y la muerte injusta de Karina con la beba que gestaba, me trajo el registro de todas mis muertes.
Un cable, un maldito cable, que hacía 15 días habían cambiado empleados de la Cooperativa Eléctrica en el alumbrado público, se cortó.
La muerte, la maldita, vino en ese cable.
Esta noche a las 21 hs. apagaremos las luces de nuestras casas, y nos reuniremos con velas en la Avenida San Martín entre Iguazú y Bahía Blanca. Pediremos justicia. Recordaremos a Karina.



Comparto también las palabras que Patricio Eleisegui escribió sobre Karina en su blog Ríos de roca y madera (para leer su posteo, clickear sobre el nombre del blog).

Apagón y reunión en Sierra de la Ventana

Por Karina, por la seguridad nuestra y de nuestros hijos. 18 de diciembre, de 21 a 22 hs. ¡APAGÓN!.
Sumate.

A las 21 hs. nos reuniremos los vecinos en la Avda. San Martín entre Iguazú y Bahía Blanca, lugar donde ayer murió electrocutada Karina Tartuferri. Llevaremos velas para recordarla.

Supensión

Suspendemos, hasta nuevo aviso, el ciclo de Mate y Poesía en la biblioteca, en el que íbamos a contar hoy con la presencia del escritor Patricio Chaija presentando su nouvelle El cazador de mariposas.
En Sierra de la Ventana respiramos tristeza e indignación por la muerte injusta de nuestra querida vecina Karina Tartuferri.
Nos sumamos a las 21 hs. al apagón y a la reunión de vecinos en el lugar donde ocurrió la negligencia que le costó la vida a Karina (avda. San Martín entre Iguazú y Bahía Blanca).

"semilla que está latiendo/ con la raíz escondida"

(sin título)

caramba
algunas palabras no se unen a los hechos
el gesto ampuloso impera
el gris se ha puesto de moda en la ciudad
-pienso en voz alta-

pero los amigos esperan con vino
(ellos son de blancos o negros)
escuchamos la palabra lealtad
y sentimos las patas en la fuente
(y no es la de lola mora en avenida alem)
sino ese fulgor
de cabecitas negras
con el blanco de los ojos desorbitados por la alegría
la alegría peronista
qué es ser peronista hoy?
evita dijo que el peronismo no se explica
se comprende y se siente

quiero escribir un poema de amor
y me sale un viva evita montonera!
quiero escribir un poema de amor
y no me sale

debería retirarme de ese cementerio
en el que se mezclan mis muertes
con las tuyas
maldito corazón
que se encariña demasiado pronto

los amigos esperan con vino
fernet
empanadas
me piden que al fin escriba una novela
insisten
ellos
de blancos y negros
pienso que debería aprender de los matices
pero me asumo
cabrona
todo o nada

un coro de personajes me gritan:

-la primera persona, no
-reflexioná acerca de escribir autorreferencialmente
-no adjetives
-hacé literatura, no diario íntimo
-tu poema se parece a una frase de poster de sarah kay

y quiero escribir un poema de amor
sin la palabra amor
con mis todos y mis nadas
con lo que sobra y lo que falta
con las patas en la fuente
los dientes brillantes de la risa
un vino rojo
la tos por fumar como menotti a veces
esta terquedad por la palabra
vos que nunca estuviste
para que yo escriba este no poema de amor
y me ría de mí
mientras observo
esa mueca en el espejo

repito este
ese
poema
amor
no
terquedad
me repito con hastío apasionado
(conjunción no recomendable para intentar algo
alguito, una esperanza
con renguera de perra abandonada
que te mira y baja la mirada
porque no quiere más
no quiere más palabras que no se unen al hueso
ese
el duro de roer
que a veces late
rezonga
y gruñe)

viva evita montonera!
grito yo
que no viví el fulgor setentista
y nací en esa década

la que siempre llega tarde
la que esta madrugada
se ríe para no llorar
este no poema
este no
este
manduque de sueños

viva evita montonera!
el peronismo no se explica
como el amor
como el silencio
y la heladera que desafina

pero los amigos esperan con vino tinto
y el abrazo cómplice de siempre
que no destiñe

aunque tu barrio se pinte de gris
caramba
algunas palabras no se unen a los hechos
el gesto ampuloso impera

y viva! viva! viva!

A saudade mata gente

Digo, frente al sol de abril, sobre esta baldosa calcinada, sin
mujer, sin caricia circundante, hepáticamente embotado,
sonriendo por tradición, sin pasajes, sin ganas, con
sangre, con pulso irregular: caramba, caramba.

Francisco Paco Urondo, Obra Poética, Adriana Hidalgo editora, 2007.

Noventas: Dante Sepúlveda

Vulnerabilidad de vos

Ausencia de voz



Qué esto acá

Qué dice la palabra



La palabra es hielo

En boca de quién

En mano de qué



Hiela la palabra en mano ajena

Hace ruido pero poco en la hoja



Todo lo inútil en el aire dando vueltas y vueltas al ritmo de una cumbia

Vengan apláudanse vívanse

Pero, por favor, no se acerquen



A los otros les digo

Traigan ese fuego, quememos



Y a cantar con lo que queda.


Dante Sepúlveda. Poeta de Villalonga (1986). Publicó Poema en 20 vinos, El surí porfiado, 2006.
Su blog: http://cuervosobretutrigo.blogspot.com/

cartas sin marcar

extraño tus cartas en times new roman tamaño 10

creo que voy a escribirte
con esta letra desprolija
que mezcla imprenta con manuscrita

tan desprolija como mi corazón

Gorrión

(Dibujo: "Pájaros en la cabeza", de Sandra Biondi).

Cátulo le regalaba a Lesbia gorriones como ofrenda de su amor. Estaban consagrados a Venus.
En la madrugada apareció un gorrión en mi cuarto. Cuando hay noches lindas dejo puertas y ventanas de la casa abiertas. Mis gatas despertaron su instinto. Se relamían. Lo acorralaron sobre la cama. El pájaro volaba asustado. Saqué a las gatas al patio. Estuve una hora persiguiéndolo, di vuelta la casa para salvarlo, corrí el ropero.
Volaba hasta el estante más alto de la biblioteca, se posaba en la ventana, en un cuadro, en las plantas de la cocina. Le hablaba, quise darle pan.
Apagué todas las luces, menos la del monitor de la computadora. El gorrión me miraba desde las plantas de arriba de la heladera. Prendí una lámpara suave. Continuaba volando chocándose paredes, termotanque, farol chino.
Esperé. Seguí hablándole. Hasta que se posó en mi hombro. Abrí la puerta, afuera luna creciente y estrellas. Caminé hasta la higuera. Y ahí el gorrión voló hacia la noche.
La ofrenda debe volar. Nunca me gustaron los pájaros enjaulados. Tampoco cautivos en una casa.
Su terreno es el cielo, las ramas del damasco, o del cerezo, los charcos en los que celebran lluvias.
Aunque a veces uno de ellos, se pose en mi hombro, para que lo alcance al patio.

¿Cuál es el mensaje que vino a traerme?. Ahora no puedo dormir pensando en los símbolos de lo sucedido.


El año pasado escribí este poema:

gorriones

se me volaron los pajaritos que tenía en la cabeza
quedó el nido vacío
eran gorriones
lo más parecido a un sueño de amor
cantaban
eran porfiados
pero los aburrí con la perorata de:
-no
ahora no es el momento
paren de batir alas
no hagan bulla
shhhhhhhhhhhhhh

se fueron
y ahora los extraño
aunque era difícil la convivencia
a mi manera los quería

ya no me vuelo
en sus vuelos
ya no sueño
ya no espero
ya no siento
más que esta realidad a secas
sin cantos
sin plumas
sin ellos
sin mí



La realidad no es muy seria en sus cosas.¿ Volvieron los pajaritos a mi cabeza? Últimamente lo simbólico y sus huellas han tomado mi vida. Todavía me estremezco al recordar el cuerpo tibio del gorrión en mi hombro. Y sigo insomne, con la casa patas para arriba.
Pasan estas cosas en la vida, pero todavía no puedo creer que me pasen siempre a mí.
Tal vez esto termine en un poema.

"todo es según el cristal con el que se lo mire"

la vida es corta
el tiempo es rojo

a veces se pueden ver arcoiris
aunque todo lo excesivo es blanco, según artaud

mi rabia es negra
mi sexo granate
mis oídos amarillos
mi boca carmesí
(cuando presiente tu boca)

nuestra indiferencia es gris
cuando todo en la vida me ha sido dado blanco o negro

el porvenir mezcla azul y blanco
-“el que quiere celeste, que le cueste”
repiten a coro los detractores de lo fácil
el celeste es encantador
ellos no

¿qué hacen oponiéndose a esa escala cromática deseosa
por venir?

//

desnudo mis cicatrices
las acaricio
(no sea cosa
que vengas
y me encuentres
malquerida)

el mapa de mi piel
abismo insondable
para tu sed
florece

aprenderé a cuidar
ese jardín

Evitar/ resistir/ tu hechizo de suave adicción/ como si fuera fácil dominar mi sentir

Mate y Poesía en la Biblioteca de Sierra

El viernes 18 de diciembre, a las 19 hs., presentaremos en nuestro encuentro de Mate y Poesía (y por primera vez narrativa), la novela El cazador de mariposas, de Patricio Chaija.

Compartiremos mates con cosas ricas, lecturas y charlas.

Lugar: Biblioteca Popular Mariano Moreno, Alberdi s./n., Sierra de la Ventana.

Traé algo para el mate, y textos propios o de otros autores para leer.

Entrada libre y gratuita.

Invitan: Biblioteca Popular Mariano Moreno y Fm de la Ventana.

Anfitrionas: Carolina Mizrahi y Natalia Molina

Algunitas-Elena Annibali

Algunitas
/algunitas poetas que conozco mueren por morirse
muy jóvenes,muy putas,y extremadamente talentosas
(pero el orden puede variar)/
/he contado:
dos que esperan meter la cabeza en el horno,
una, meterse el seconal en la garganta,
otra se abre, cada tanto,
las venas
por si allí encuentra
el caudal imaginativo/
/cuando notan a Fulano en una reunión,
ponen cara de buey zonzo,
sofocan las risitas,y le hablan de ‘Fucó’
o ‘Deguidá’,
por si sus reputa-
ciones
ascienden
oh, sí, de algo hay que hablar
en el poema
mucho mejor si es sobre
la Gran Tragedia de Sus Vidas,
nenas que papi abandona,
que mami desama,
que cobayo muere aplastado
por camión lechero
femmes fatales
de todas maneras/
qué pena que yo sea provinciana
haga la siesta,vea los simpsons
y que jamásmente logre comprender
cómo carajo se convierte una
en poeta de endeveritas

Elena Annibali (1978), poeta cordobesa. Publicó: Las madres remotas (editorial Cartografías,2007), y Tabaco mariposa (Editorial Caballo negro, 2009).

Su blog es: http://chemadamme.blogspot.com/

Caro Moreno: Al ras

XXXI


Cómo me golpeas

y sacudís entre tus puertas

envidiando mi mar
que te ahoga.


Si no existen más remedios

si sólo los atajos
recorren las calles en tu boca

interrogando a tus labios.

No hay mareas más hermosas

no hay un libro de piel
que las resista
porque
el río de tinta

no encierra mis gritos...
los acelera.


Porque los vuelos queman

pero no incendian


no incineran mis poros

no llenan de tumbas mis piernas.


NO consiguen erradicar

tus pies de mi cintura
NO soy un caballero
en tierras expuestas.


Aspiro el aire

llenándome
soltando mi cabeza
por sobre

las líneas.


La tinta no encierra mis gritos

los acelera.

La sangre en tu cama

rodeada de niños

no logra llorar.


La tierra no es sólida
cuando nos eriza la piel.

Nos hundimos en los hierros

fundidos en tu desierto.

Nos miramos
solitarias

rodeadas de natalidad

y de muerte.

NO sigo tus pasos

(las sombras corren)


porque miro hacia atrás
y me detengo

porque veo tus fuegos

y me enciendo

y me hago pedazos
en

cada verso

como un vaivén

que aumenta el ritmo

sólo para rearmarse.


//El pájaro susurra

entre mis cuerdas
y despliega sus lágrimas

sobre mis alas húmedas//


Tan siniestro es el olor
al fracaso

hoy te encuentro muerta


mañana no sos.


Hoy son tus hijos.


//mañana no sos//.

NO son sólo huesos los
que coronan mi

espalda.

Caro Moreno, Al ras, Libros en Colectivo, Colección Rebelda, Bahía Blanca, 2009.

(al clikear sobre el nombre de la autora y de la editorial llegan a sus blogs)